Perlas del Sr. Abadía (III)

Barto era un amigo mío. (...) Era un hombre bueno, amable, cariñoso, seco. Porque se puede ser seco y cariñoso. Por lo menos, Barto lo demostraba continuamente.
Todo lo veía desde un punto de vista positivo. Un día vino a cenar a mi casa. Estábamos tomando un aperitivo y los niños venían a despedirse. Yo les daba un beso y les decía: “A la cama”. Y ellos, muy obedientes, se iban.
Dos minutos más tarde, volvían a aparecer. Ya sabéis: querían agua, pis, les picaba un pie, un hermano les molestaba…
Yo, entonces, les volvía a decir, en un tono ligeramente más alto: “¡A la cama!” Volvían a irse. Volvían a volver: el del agua ahora quería pis, el que le picaba un pie ahora quería agua, etc. “¡¡A la cama!!” (esta vez con dos admiraciones.) Y se volvían a ir. A la cuarta vez que volvieron, dije: “¡Qué niños más desobedientes!” Y Barto dijo: “No son desobedientes. Obedecen muchas veces”.

(Me he reído mucho con este artículo, sólo al imaginarme la escena... y es que, además, este señor tiene ¡¡12 hijos!! )

Hay buena gente por ahí (también hay de los otros, pero los buenos son más)

Pues eso espero, que los buenos sean más, porque a veces no lo parece...

Perlas del Sr. Abadía (II)

- "Mi primera sorpresa ha sido darme cuenta de que, antes, las Bodas de Oro sólo las celebraban los viejos. No sé qué ha pasado, pero ahora las celebramos hasta nosotros. Cosas de los tiempos..."

- "Sé a qué bar tengo que ir para encontrar a los niños de mi Colegio, que, por cierto, tienen todos 75 años."

- "..Y yo me canso. Iba a poner que la gente se cansa, pero como sólo he hecho la encuesta conmigo mismo, sólo puedo dar este resultado. Que es absolutamente fiable."

- "Ahora, a mis amigos les ha dado por cumplir 80 años. Debe ser la moda, porque yo les veo tan jóvenes como siempre."

(Sí, sí, este señor ya tiene 75 años, pero no hay cómo seguir siendo un niño de corazón)

La vida es eso que te ocurre mientras haces planes. (John Lennon)

Así de simple y cierto.

Perlas del Sr. Abadía

El otro día leí una cosa que me gustó. Se refería a Itzhak Perlman, un violinista que yo no sabía ni que existía. Si vosotros lo sabíais, perdón por mi ignorancia.

Este señor tuvo polio. Al cabo de los años, en un concierto en Nueva York, se le rompió una cuerda del violín. Silencio absoluto. Consternación general. La sustitución del violín por otro era una tarea un poco pesada. Andaba mal, tenía que salir dificultosamente, afinar el nuevo violín, volver a entrar.

Perlman estuvo con los ojos cerrados unos momentos, sonrió y, ante el asombro de todos, le indicó al director de la orquesta que podían seguir. Tocó maravillosamente. Al acabar, el público, el director y el resto de los músicos, puestos en pie, le dieron una enorme ovación. Él levantó el arco del violín para pedir silencio, y dijo: “¿Saben?, a veces el deber del artista es descubrir cuánta música puede hacer con lo que le ha quedado”.

Nos está quedando menos de lo que teníamos. Es muy posible que nos quede todavía menos. Pero hay que descubrir cuánta música podemos hacer CADA UNO con lo que quede. No cuánta música puede hacer el Gobierno para que toquemos el violín. Porque nosotros somos el violín.

(Gran relato de un artículo, más extenso, del Sr. Abadía)